Ваш браузер устарел. Рекомендуем обновить его до последней версии.

Новости "Литературного кейса"


В разделе "Электронная библиотека" открыт доступ к сборнику произведений "Саяногорск литературный" (2010 г.) и книге писателя-публициста Олеся Грека "Весенние ступени".

 Приглашаем к чтению!


 Уважаемые друзья! Представляем Вам новый раздел "Вестник литературного объединения "Стрежень", где Вы можете посмотреть или скачать электронные версии газет, выпускаемые ЛО "Стрежень".


 Литературный хронограф

Именинники месяца

 2 мая

 Байкалова В.Е.

 5 мая

 Стефаненко И.А.

  11 мая

 Подковенко О.Ю.

 Дмитриев Р.О.

 18 мая

 Позднякова О.В.

  30 мая

 Ивлева Е.А.

 2 июня

Волошанин С.К.

11 июня

Веселова Н.В.

15 июня 

Шурышева И.В.

Дроздов В.Н.

21 июня

Пырин Г.М.

24 июня

Мерзлякова О.В.

29 июня

Иванов Ю.А.

30 июня

Козловский Н.М.

»
Мельникова Т.А.

Мельникова Т.А.

Об авторе 

Солдат / На смерть Лермонтова / На книгу Игоря Россихина «Афганский излом» / Саяногорску посвящается / Наш город / Первая любовь / Наш городок / Эхо огненных дней / Баллада о счастье / Похоронка

Солдат

Памяти Александра Прохоренко

Ты жив, Александр Прохоренко,

Ты памятью в нас прорастёшь,

Спиральною времени лентой

Ты в русскую вечность уйдёшь.

 

И выдохнул мир, как единый,

И новость взрывная  - в эфир:

«Он русский, он - непобедимый!

Погиб, заслонив собой мир».

 

Бессмертная фраза живая

Как будто из давних времён:

«Огонь на себя вызываю,

Не медля, давайте огонь»!

 

И духа священное пламя

Взметнуло уж сердце в зенит…

Но вечно останешься с нами,

Хоть жизнь твоя – краткий транзит.

 

У бога глубинные дали,

И в смерть нам поверить нельзя,

Пусть светит и светит над нами

Твоя – именная  -  звезда!

02.04.16

На смерть Лермонтова

Он был и воин, и поэт,

Но словом лишь себя прославил,

Он имя в вечности оставил

Ещё по молодости лет.

 

Навылет пулей был сражён

Того, которого обидел

Не потому, что ненавидел,

А находил, что тот смешон.

 

Язык язвительный, конечно,

Мишень всему себе найдёт.

Как будто рок его ведёт

К его судьбине безутешной.

 

На книгу Игоря Россихина «Афганский излом»

На столе моём книга поэта

Под названьем «Афганский излом».

Это исповедь, летопись, это

То, что Памятью мы назовём.

 

Это эхо той страшной эпохи,

Что сегодня уходит на слом,

Это судьбы и даты, а строки

Дышат болью, горячим огнём.

 

Эта книга - прорыв из забвенья

Тех, чьи смолкли навеки уста.

Но поэт продолжает сраженье,

Шлёт потомкам своё донесенье

И пароль его – Афганистан.

 

Саяногорску посвящается

Мчит дорога…

Вот город открылся…

Иллюзорна прямая огней,

Ну, а город уже окрылился,

И известен он Родине всей.

По душе его добрая слава,

Он означен в судьбе не одной,

Жить в нём – самое лучшее право,

Город наш, как и мы, молодой.

Здесь нашли мы высокие цели,

Здесь умеем ценить мы друзей,

И кварталы – его колыбели,

Что баюкали наших детей.

И на звёздных взлетая качелях,

Выпрямлялись они в полный рост,

Но опять не пусты колыбели,

И качели взлетают до звёзд.

 

Наш город

Был город-подросток,

Был юности город,

И в зрелость свою

Он шагнул не спеша,

По-прежнему юн он,

По-прежнему молод,

Ведь есть и у города

Тоже душа.

 

Частица её молодого накала

Нетленною искрой

В моих земляках,

Чтоб жизнь наша лучше

И радостней стала,

Он рос-поднимался

На наших руках.

 

Здесь ранние вёсны

И поздние зимы,

И, в общем, для сердца

Хватает тепла.

Мы верим, землёй

Этой тоже любимы,

А мы влюблены в неё

Наверняка.

 

Мы с городом вместе

Прошли всё, что было,

Ему доверяли

Мы думы свои,

И знаем мы точно,

Что будет любим он,

Какие бы годы

Ещё не прошли.

 

Первая любовь

Город наших судеб,

Город нашей жизни,

Есть ещё немало краше городов

На родных просторах дорогой Отчизны,

Но Саяногорску – первая любовь.

 

Повзрослеет юность,- позовёт дорога,

Ведь всему на свете есть своя пора,

Начиналось счастье с отчего порога,

С лучшего, конечно, - своего двора.

 

Родиною малой, светлою росинкой

Стал для поколений наш Саяногорск,

На реке тумана белая косынка, -

Каждою картинкой прямо в сердце врос.

 

С каждым годом старше наш любимый город,

Но, ему, как прежде, - первая любовь,

Он всегда на марше, он душою молод

И всегда достоин самых лучших слов.

 

Наш городок

(песня)

Катит воды свои Енисей в океан,

Городок приютил у отрогов Саян,

Этой древней земле он принес свою новь,

И энергию дней, и большую любовь.

 

Припев:

Наш городок, наш городок,

Как на ладони белеет снежок,

Наш городок, наш городок  -

Солнечный яркий жарок.

 

Удивит красотой среди вёсен и зим,

И осенней порою и летней – любим,

Славен город родной достиженьями лет,

Потому, что любовью сердечной согрет.

Припев.

Ожерелье огней отражает река,

Пусть наш город стоит, как гранит, на века,

Поколениям новым несёт наш завет

И с надеждою новой встречает рассвет.

 Припев.

 

Эхо огненных дней

Вот последний солдат назван в списках войны,

Их потомки глядят на салют той весны,

Той победной весны не забудет страна,

Всех героев своих сохранит имена.

 

Эхо огненных дней, как ты долго гремишь!

Нет уж тех сыновей, в их глаза не глядишь,

Только думы летят в неоглядную даль,

Окликают солдат, пробуждая печаль.

 

Это память болит, несмотря на года,

Это души глядят с высоты в облаках

На родные края – как же там, на земле,

Где горела она в той жестокой войне.

 

Там цветут ли сады? Там растут ли хлеба?

И какие теперь там встают города?

Здесь, в небесном краю, нет у реченьки дна,

Только грозы снуют, как во все времена.

 

Собралась уже вся здесь великая рать,

Что за Родину шла воевать-умирать,

Лишь последняя честь нашим душам нужна,

Донесите к нам весть – Процветает страна!

 

Баллада о счастье

А когда-то она ведь была молодая…

Жили-были они по любви да любя,

Но приходит пора, когда счастье сгорает,

Как же ты? Как же ты? Как же я без тебя?

 

Он детей целовал, На дорожку присели,

Оглушила прощальная их тишина,

Вот и всё, что вложить в свое счастье успели,

Как-нибудь… Как-нибудь… Это надо…Война!

 

Ходит с вестью опять по селу почтальонка,

Ох, к кому завернёт? Проглядели глаза…

И летела молва, что опять – похоронка!

А военная все полыхала гроза.

 

А головушки с плеч, как траву покосило!

Поминать, да не раз этот проклятый год!

Сколько раз на Руси без ума голосили,

Упрекая за то, что сказал ведь – придёт!

 

Похоронка

Адрес боя отправят по адресу горя,

Назовут высоту, городок, иль село,

Придорожный лесок, или минное поле,

Будет месяц указан, а рядом – число.

 

И покорная почта найдёт адрес горя,

Днём ли, вечером, утром, в жару, иль в мороз…

У войны адресов этих – целое море!

А по каждому адресу – морюшко слёз!

 

Пожалеют иных незнакомые строчки,

Ободрят увереньем, что помнят и чтят…

Да не каждый ведь сын народился в сорочке,

Ох, и плохо, когда не кричит адресат!

 

Сиротливых детей не щадят похоронки,

И седых матерей не умеют прощать…

Все из края да в край, из сторонки в сторонку

Адрес боя летел, адрес горя ища.

Поделиться в социальных сетях