Щикотина М.А.
"А бывают такие стихи..."
А бывают такие стихи – они душу рвут,
Непривычное к горечи горло сжимают комом.
О любимых, ушедших в закат, о пути и доме,
О последней черте, где пока ещё на плаву...
А бывают такие стихи, где слова – горят.
Им внимают, расправив привыкшие к гнёту плечи,
Их огонь слишком ярок, жесток и всегда – не вечен,
И кто выдержал это – тот прожил своё не зря.
А бывают такие стихи – их несёт вода.
В них весной не кладут подсластители – сахар тонет,
Лишь цветочную завязь, зарю и тепло ладоней.
Передать их стараются только из уст в уста.
А бывают такие – их силою тащишь из.
Застревают слова, забивают проход гортани,
И молчишь, не дыша, каждый вдох неприятно ранит,
И сминаешь с досадой болезненно чистый лист.
"Стеклянный шар"
Шар на ладонь положи, смотри:
Город, над городом кружит снег -
Облаку дно продырявил шпиль.
Голос шарманки совсем охрип,
Глупый ларец доживает век
Вальсом скрипучим. Зажжёт фитиль
Старый фонарщик, отступит мгла,
Сумерки сядут на скаты крыш...
В город проникнет сквозь толщь стекла
Жар от ладони твоей, малыш.
"Крысолов"
Был ли стук - или ветер прогнал дождевую капель по стеклу?
Непроглядная темень скрывает реальность от ищущих глаз.
Ты захлопнула ставни, осела - как стержень бы вынули враз:
Крысолов возвращается в город, прошёл по околице слух.
Шепотки по проулкам и взгляды, как плети, гримасы бродяг...
Всё воскресло, припомнилось, будто случилось с тобою вчера.
Мнилось, словно бы въяви твердил он: "Не время, ещё не пора";
Ты не слышала флейты, что пела, иных за собой уводя.
"Заклинание"
Только слово моё. Через тысячу лет
Ты вернёшься туда, где остался твой дом.
И не важно, что было и будет потом –
Ты вернёшься домой и холодный рассвет
Приведёшь за собой, как предчувствие дня.
Ты пройдёшь через слёзы и гнев первых гроз.
И вторых. И на каждый безмолвный вопрос
Будет верный ответ. Никому не отнять
То, что станет моим. Ветром пламя свечей
Всколыхнёт резкий шаг, разобьётся окно.
Серый утренний пёс молча ляжет у ног,
И в углах затаятся "никто" и "ничей".
Чутким взглядом из тени следит пустота.
Только слово – безмолвие сна превозмочь -
Ты поднимешься в путь через грозы и ночь,
И холодный рассвет заскользит попятам.
"Играй"
Наутро мы не гасим свет,
Мы закрываем ставни плотно,
И тлеют медленно полотна
Ненужных слов и давних лет.
Забытый дом, забытый край...
Тяжёлым сном растает память.
Всё это было, но не с нами...
И рвутся струны. Пусть. Играй...
Хоть на одной играй, пока
Звучит, тугая, пальцы режет.
Пускай стучит в груди всё реже,
Играй, огонь в твоих руках.
И дым, и пепел наших душ
Пускай живёт единой песней,
Где можно вечно, вечно вместе...
Зажата не на том ладу
Струна - надрывно, резко, зло.
Играй, мой друг! Гитара плачет.
Играй, невольных слёз не пряча,
И небом станет потолок.
"Попутчик"
Случайный попутчик смеётся, глядит в окно,
Он помнит подобных историй не меньше ста -
На каждой дороге до края таких полно,
Случайный попутчик, признаться, давно устал.
Трава не растёт, говоришь, и дышать невмочь:
Клеймом по глазам отпечатался чей-то лик.
Попутчик, конечно, не в силах тебе помочь,
Но вы заодно в пустоте неродной земли.
Он, может случиться, расспросит ещё о чём...
Выкладывай: было, кипело, трясло, рвалось.
Конечно, попутчик подставит тебе плечо.
Дорога змеится под килем ребром полос.
Случайно раскроешь ему всё своё нутро
До донышка, вывалишь камни, слюду, янтарь.
Попутчик, наверно, оставит тебе патрон
И ствол, если хватит силёнок держать удар.
Твоя остановка нескоро - ветра шалят,
Попутчик покурит, дослушает твой рассказ...
Не стоит пытаться поймать утомлённый взгляд.
В нём горечь полыни и пыли с обочин трасс.